PETER E O PRIMEIRO ANDAR

O escuro de uma sub-cave é irrespirável. Olha-se o chão, temendo que a distância do tecto encolha sem avisar. Os olhos fecham-se. A respiração conta números inexistentes. No último número, antes mesmo de desenhar o infinito irrespirável, os olhos abrem-se. As unhas gravatam terra na urgência de uma luz. O corpo eleva-se. A luz sépia de um rés-do-chão guarda o indício da existência de escadas caminhaveis. Lentamente os dedos dos pés exercem uma espécie de força sobre o frio de cada degrau. Ao ascender dos degraus, os números da respiração descendem. Existe um imenso espaço vazio forrado a janelas, no primeiro andar. Os dedos das mãos, ainda com restos da memória da terra da sub-cave, abrem ansiosamente as portadas de uma das janelas. Um corredor de luz atravessa todo o primeiro andar. Os olhos contam as janelas paralelas. É urgente abri-las. Uma a uma. Estou ainda apenas no primeiro andar.